Cuando llamé a Diane esa misma noche para contarle que estaba comprometida, aún sentía el calor de la mano de Daniel alrededor de la mía.
—Diane, Daniel me propuso matrimonio —dije—. Nos casamos en primavera.
Hubo una pausa.
Luego se rió.
—Margie, no puedes estar hablando en serio.
—Sí, lo estoy.
—Tienes cincuenta y seis años. Él es un manitas. Un hombre mayor sin dinero. Es triste.
—Daniel es amable —dije—. Me hace feliz.
—No —respondió—. Te hace sentir menos sola. Eso es diferente. Te conformas porque tienes miedo.
Colgué antes de que pudiera decir más.
En una semana, empezaron a llamar los familiares. Mi prima Lorraine dijo que Diane había descrito la boda como una “fiesta de autocompasión de ancianos”. La tía Bev me preguntó si estaba segura de casarme con un hombre que ni siquiera tenía casa.
Cada conversación me dolía más.
Una noche, Daniel me encontró llorando al borde de la cama.
“¿Y si camino hacia el altar y todos piensan lo que ella dijo?”, pregunté.
Daniel me tomó de la mano.
“Déjala hablar”, dijo. “A la gente como Diane se le acaban las palabras tarde o temprano”.
“¿Pero y si no?”
Una leve sonrisa cruzó su rostro.
“Sí que se les acabarán. Tengo algo planeado. Tendrás que confiar en mí”.
“¿Qué clase de plan?”
“De los que dan por terminada la conversación”.
Dos días antes de la boda, pasé por la floristería. Cuando salí, el marido de Diane, Roger, me esperaba junto a su coche.
“Margaret”, dijo. “¿Tienes un minuto?”
—¿Todo bien?
Parecía cansado.
—Necesito decirte algo sobre mi esposa. Ha sido cruel contigo durante años, y lo permití porque era más fácil que enfrentarla.
No sabía qué decir.
—Lo siento —continuó—. Quiero que sepas que alguien en esta familia se da cuenta de lo que está haciendo.
—Gracias, Roger.
Asintió y se marchó, dejándome con la extraña sensación de que quería decir algo más.
La mañana de la boda llegó demasiado rápido. Estaba en la suite nupcial, mirándome en el espejo con un vestido color marfil que casi me daba miedo ponerme.
Entonces pensé en la mano de Daniel sosteniendo la mía. Pensé en la disculpa de Roger. Pensé en todos los años que había pasado cuidando de los demás mientras creía que la vida me había olvidado.
Levanté mi ramo.
—Hoy no, Diane —susurré.
La ceremonia se sintió como un sueño que había dejado de permitirme desear. Daniel estaba de pie en el altar con un sencillo traje gris, con las manos ligeramente temblorosas. Cuando me vio, su ojo
Lleno de lágrimas.
—Estás preciosa, Margie —susurró.
Por un instante, sentí que por fin había llegado a un lugar al que pertenecía.
Entonces comenzó la recepción.
Estaba alzando mi copa para el primer brindis cuando se abrieron las puertas. Un repartidor trajo un pastel de tres pisos que yo no había encargado. Sobre el glaseado de crema, en letras rosa brillante, se leía:
FELICIDADES ABUELA NOVIA.
Se hizo el silencio.
Sentí que me ardía la cara.
Al fondo de la sala, Diane estaba de pie con el teléfono en alto, grabando.
—Daniel —susurré—. Tengo que irme.
Me cubrió la mano con la suya.
—Quédate, cariño. Solo un minuto.
Luego se puso de pie y golpeó su copa.
—Amigos —dijo con calma—, gracias por estar aquí. Este pastel no lo encargamos ni Margaret ni yo.
Una risa nerviosa recorrió la sala.
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